В сезон опавших листьев.

В сезон опавших листьев застрять между просмоленным небом и пылающей антрацитом землёй. Меня не пускают летать. Меня не принимают на периметре, истоптанном сапогами надсмотрщиков. Их прожектора режут даже сквозь пыль металлургических заводов. По самому сердцу. Даже в далёких провинциях. Вдали от Москвы. Между небом и землёй.


 


В сезон приступов хандры, безудержного сплина, я застрял между молотом и наковальней. Страх быть растоптанным не ощутим тем, кто не ведает происходящего, живя одним лишь мгновением. Быть может завтра будет удар и кровавые брызги искрошенного мозга навсегда украсят модной крапинкой обои моего коридора. И изувеченное тело станут хоронить в закрытом гробу. Быть может завтра рука Вседержателя молота дрогнет и удар пройдётся по далёкому Питеру или Владивостоку. 

 

В сезон бабьего лета. Когда даже небо будет плакать вместе с матерями. О погибших… Когда земля начнёт вновь греть живущих на её теле паразитов, напоминая нам о ушедшем кровавом лете. Добром на зло. Улыбкой в лица палачей. Как не умеет ни один из живущих… Природа дарит вам последние остатки тепла из своего замерзающего старого тела в ответ на ваши бомбёжки, терзающие её плоть, в ответ на вашу ненависть, злые сумасшедшие ухмылки и жажду непременной крови.

В сезон угасания жизни. Когда деревья сбрасывают зелень, когда птицы улетают с этой проклятой земли, отвернувшись от полей и городов ненакормивших их вдоволь, воняющих ненавистью ко всему живому. Когда в лицах прохожих читается отрешенность, а в глазах отражение кладбищенских оградок. И усталость… Неземная усталость. От предстоящих дьявольских холодов и белоснежных покровов безысходности.

В сезон опавших листьев насладиться в последний раз видом умерших частиц природы, превратящихся уже к сезону её возрождения в чёрный перегной, отдав дань Земле. Насладиться запахом… запахом непохожим ни на что. Так наверное пахнет последний вздох перед расстрелом. Так наверное ощущает жизнь младенец, вымученный из утробы матери, первым вздохом, разрывающим лёгкие. Так наверное пахнет бесконечность. Ароматом несуществующей жизни. Иллюзорными оттенками смерти.

Сделано для тех благодарных читателей, которые не чувствуют расстояний и разрубают информационные границы, понимая между строк и видя сквозь кадры. Для тех, кто был со мною, не смотря на условные границы тех самых надсмотрщиков. Для тех, кто понимает шифр, скрытый в тексте. Для своих… Как всегда. Спасибо вам, что вы есть. Насладитесь сезоном перерождения Великого и отстранитесь от блевотного рефлекса бесконечной ненависти. )

Обсудить у себя 5
Комментарии (2)

Привет ...  Я давно уже привык к дивосплетениям твоих аллегорий 

Я таких умных словес даже не понимаю. )))

Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети: